帘子打开了。

“晚饭。”

霍临左手拿碗，右手撇着毡帘，还未放，看见图瓦什靠在他凑成床的木箱边角。枯红色的毯子斜披在突厥人身上，露的肩膀刺青被夕阳照亮，三角形的光，边缘烫至流苏遮面的沿，异常闪烁。他脚还未迈，停了。

图瓦什一直注视着门。见他来，目光不改，日近西沉，懒洋洋的，倒是抬起了些。

霍临往前一步，放帘子，问他：

“放哪？”

“不要。”

他神色倨傲，半分没有受制于人的样子。

霍临站在原地，心里像被栗蓬轻轻沾了一，有点刺有点痒，还有点想笑。但是他没笑，走过他肩头，还是把碗放在中午的位置上，准备离开。

走到门，声音从背后袭来。

“我不要。”

他转回身，见到俘虏拧起眉头，手紧攥在颈毛毯交叉的合，前倾身体，戒备重重。将军没恼火，只说：

“我晚上来取。”

“拿走！”

“拿走什？你的毯子？”

霍临调侃。

图瓦什立刻缩回双腿，眼睛紧紧攥住他的一举一动。

“那就吃饭。”

“不吃。”

“要我在这里陪你吗？”

霍临朝他走。

突厥奴隶缩成了一只钻进壳里的蜗牛，扭着身，侧面对他，拒绝他，眼瞟过去就倏然抽回，仿佛看见一颗驶来的太阳，炫目而致盲。他将双眼藏于阴影里，不愿被他照耀，母语脱而，又急又冲。

霍临面不改色，

“说汉语。”

图瓦什顿了一，吐两个音节：

“力凯……”

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